Dans cette librairie,
où les livres ne parlent que de toi, j’essaie en vain de déchiffrer un mot,
et quand bien même je crois saisir un titre,
je ne le retiens pas, l’oubliant dès que j’essaie d’en lire un autre.
Je me désole à l’idée de partir sans un seul de ces volumes noircis d’études inachevées. Je réalise avec effroi que tous les auteurs se sont pendus, que je sortirai d’ici sans savoir où te trouver, que je suis dans le corps d’un autre qui est pourtant le mien, me désagrégeant dans l’attente d’une réponse décisive suite à une question dont j’ignore tout, ferment d’une angoisse aigüe. Je me détourne de tous ces titres qui se dissolvent telles des lettres de craie sous la bruine.