Pour un peu il aurait fermé les yeux. Alexandre écoutait dans sa voiture le concerto pour violon de Mendelssohn ; cette musique envahissait tout son être d’une apaisante sensation, pas au point cependant de quitter la route des yeux. Il avait cessé de pleuvoir mais la chaussée était encore mouillée ; quelques rayons de soleil perçaient entre les nuages illuminant le tapis de feuilles mortes sur le bas-côté. Il venait de quitter les embouteillages du vendredi soir et approchait de Poigny-la-Forêt par cette tranquille route forestière qu’il connaissait si bien. Il fallait traverser tout le village, tourner sur une petite route à droite juste après la rue des Basses Masures et atteindre la dernière propriété. À l’aide de sa télécommande il ouvrit le portail automatique et s’engagea sur l’allée de graviers qui crissaient sous les pneus. Valentin, le jardinier, s’arrêta de ratisser, se redressa en portant deux doigts à hauteur de sa casquette pour saluer Monsieur Alexandre.
C’était un très brave homme, Valentin. Il devait avoir la cinquantaine, à peu près l’âge de Pierre-Henri Tavernier, le père d’Alexandre. Quand ce dernier décéda, dans un accident de la route avec son épouse et sa belle-mère, Alexandre fut envoyé en pension en Angleterre. La maison de famille à l’entrée de Poigny fut vendue par une agence après la mise aux enchères de tout le mobilier et Valentin se trouva sans emploi.