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Sur l’échiquier de Schrödinger. Neuf nouvelles fantastiques. C’est tout simplement un petit clin d’œil à la mort. Le fil rouge de ces neuf histoires.
Sur l’échiquier, des pions ballottés par la destinée, des comportements cavaliers, des fous qui croient avoir tout compris, des dames courageuses…
Et bien sûr, le comportement humain quand disparaissent les repères cartésiens. Quand ça devient très étrange, quand ça dérape et que ça part en vrille. Des yeux étonnés, des cris, des larmes… parfois du sang.
Sur l’échiquier, la faucheuse, lame aiguisée, en quidam s’est déguisée. Qui dame le pion à qui ? Qui s’en sort ? Qui passe de vie à trépas ?
Voilà. Je te propose neuf histoires courtes, où le fantastique s’invite dans le quotidien de monsieur et madame Tout-le-monde. Et comme tout n’est pas noir ou blanc, les frontières rassurantes s’estompent. Entre le rêve et la réalité, entre les possibles et l’impossible, et même entre la vie et la mort.
Éclairé par une demi-lune, de part et d’autre d’une étroite bande de bitume, un champ de blé que la brise fait onduler. Un pick-up blanc roule, à une allure raisonnable, sur cette petite route de campagne. Quasiment déserte à cette heure de la nuit. Le 4x4 suit de près un SUV gris.
Le chauffeur, chauve, svelte, grand, musclé, est habillé simplement. Jean, Tee-shirt blanc, chemise à carreaux noir et bleu, à manches longues. Dans le vide-poche, son portable émet une sonnerie standard. Le rieur. Derek décroche et entend dans son kit oreillette quelques secondes de crachotements et « …Ok. ». Une voix familière. Celle de son frère, Todd.
– Répète. La liaison est mauvaise.
– Tout est Ok, dit Todd. Reçu ?
– Ok. Reçu. On sera là… disons dans une heure.
– Ok.
Derek raccroche, puis il fait deux appels de phare au SUV gris, conduit par une femme blonde d’une quarantaine d’années, mince, les cheveux longs. Nora jette un coup d’œil dans son rétro intérieur. Sur la banquette arrière, Emily, leur fille âgé de huit ans, en combinaison rose corail, dort à poings fermés. La fillette ressemble beaucoup à sa mère.
Les deux véhicules roulent. Musique country. C’est cool. Une demi-heure s’écoule.
Qui je suis ? Un réunionnais prolétaire, quinquagénaire, qui n’a pas fait d’études littéraires.
Pourquoi j’écris ? Parce que écrire c’est créer. L’écriture c’est un espace de liberté formidable. Et comme je pense avoir une imagination débordante. Oui… J’aime les mots. J’aime chercher, et parfois trouver, ce qui me paraît sur l’instant être "la" bonne formulation. Les "bons mots" qui vont traduire l’idée qui a vient de jaillir du bouillonnement volcanique de mes milliards de neurones.
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