Il arriva dans la chambre. Une pièce ordrée, pleine de nombreux souvenirs inutiles. Le genre de souvenir que l’on achète par coup de foudre et que l’on range par respect, pour finir par l’oublier avec dédain. Il se figea au milieu de la chambre et lança à ses environs proches des regards fous et fiévreux. Une armoire chargée, un bureau, une bibliothèque emplie de plus de babioles que de bouquins.
Toutes ces étagères qui l’encerclaient, surchargées de figurines menaçantes. Elles le dévisageaient, il était montré du doigt. Porte qui claque
(Courant d’air.)