Cloé, sdf, est hébergée par l’ami de Laura dans son appartement, à Paris. Dès le retour de celle-ci, ils logeront dans une chambre de bonne au septième étage. L’homme de service et de confiance de Laura fait à Cloé des promesses qu’il ne tient pas, perd pied en voulant fuir dans le Midi, mais il revient la chercher, persuadé qu’il ne peut pas se renier, en se donnant l’occasion de croire de nouveau à la vie.
L’aube teintait de gouache blanche et de fusain la violence d’un vent fou, qui détruisait les nappes de brouillard et fouettait les passerelles. Les voyageurs descendaient les marches jusqu’au sol. En quittant la carlingue, ils s’abritaient comme ils pouvaient des assauts du vent et se serraient les uns aux autres, avant de rejoindre les navettes. Celles-ci démarrèrent au complet sur le tarmac dégivré, en laissant le Boeing immobile, vide de ses passagers. Les rafales s’acharnaient sur son fuselage et dissipaient les pistes des derniers pans de brume, ainsi que l’odeur de kérosène.
Les navettes contournaient des appareils au sol, avec la précision d’un ballet. Les gens voyaient du regard d’autres avions se déplacer lentement, en attente de décoller. Ce manège, au travers des vitres, semblait strictement réglé... Le trafic ne semblait pas ralenti par la grisaille du jour qui se levait, avec une visibilité plutôt bonne.
Les bus se positionnèrent devant les couloirs d’accès du terminal B. L’homme au manteau gris sombre suivit les autres, le long du passage qui montait. Personne ne l’attendait. Son regard engourdi de sommeil semblait distrait, comparable à celui de quelqu’un qui a perdu certains points de repère, ou qui n’arrive pas à ajuster ses pensées.
Il déboucha dans le hall d’arrivée et ne se mêla pas à la foule des voyageurs que d’autres étaient venus accueillir. Indifférent aux effusions des paroles de bienvenue, il passa au travers de la cohue, en se dirigeant vers la sortie. Il s’avança ensuite sur le quai et s’arrêta devant la file des taxis. Son vol en provenance de Sydney venait d’atteindre Paris, depuis plus de dix minutes. L’homme comme s’il se croyait encore dans l’hémisphère sud, se revit, une vingtaine d’heures auparavant, dans la chaleur de l’été austral... Il lui parut qu’il venait de perdre quelque chose, mais réalisa que cela n’existait pas… Quoi au juste ? Avec l’opinion qu’il avait de rentrer, il songea que Laura pouvait être déjà là, à l’attendre, à Paris, qu’il pouvait aussi bien prendre une autre destination et descendre dans le Midi, mais il ne le fit pas. Il continua de visionner son film au ralenti, en laissant le temps dans sa mouvance évoluer à chaque escale, Darwin, Hong-Kong, New-Delhi, Beyrouth, Stuttgart, Londres ... Mais le présent était déjà là, dans la voix du taximan :
Sur un banc du lac de Côme, un pianiste compositeur rencontre une gamine qu’il initie au chant : Georgia. Elle a le don de la voix. Dans une salle d’Amsterdam, c’est un triomphe. A près plusieurs tournées en Europe du Nord, au cours d’un voyage au Mexique, (…)
Fasciné par l’obscénité des propos de ses nouveaux voisins de palier, Arthur Boilieu prend conscience de sa vie étriquée, de son mariage morne. Il fait connaissance de sa voisine...
Un amour chaotique entre Yannick et Svetlana, patineuse sur glace d’origine russe, jusqu’à ce que par amour, Yannick venge son honneur blessé de jeune femme, ce qui remet en cause leur comportement.
On ne va pas sortir aujourd’hui, mon p’tit gars, tu vas pouvoir rester chez toi et te reposer un peu, ça pourra pas te faire de mal, remarque, après la folle semaine qu’on vient de se payer à cause de ce temps de chien
Les nouvelles aventures de Lydia et son mari, pleines de charme et d’érotisme.
Quand on a la chance de croiser quelqu’un qui aime le sexe pour le sexe.
20 août 2021, par Alfred Anchetain
Bonsoir,
Je me demandais à qui nous devions cette progression foudroyante... avant de voir que c’était vous !
Très beau style, comme toujours.
Je vous souhaite un grand succès,
A bientôt, pour un échange... peut-être,
Cordialement,
Alfred Anchetain
^ 22 août 2021, par Bernard Tellez
En réponse,
Je vous remercie, cher Alfred Anchetain. En ce qui me concerne, je fais ce que je peux. Si cela vous a plu, temps mieux. Un auteur, je suppose, est le moins apte à apprécier ou juger ce qu’il tente de réaliser. Ecrire pour moi est une thérapie, simplement. Mais rien à espérer d’autre. Cordialement. Je n’ai pas eu le temps encore de lire de vos écrits. Médiocre liseur, je suis pris par un autre texte. Merci à vous. Bernard.
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