Mes tropiques ne sont pas tristes. Du moins tant que des terroristes n’en décident pas autrement... Dans ces quelques pages sont évoqués le Sahel, le Baobab, prince de la Savane, les maquis, petits restaurants soucieux de préserver votre anonymat, une journée d’Aminata dans son village, les rêveries d’Edouard, le petit écolier ouagalais, mais aussi une rencontre inopinée "au pays de l’été", des relations éphémères, Vicky, Eva... Ces "ballades" seraient tombées dans l’oubli si le 15 octobre 2017, les Burkinabè n’avaient célébré le trentième anniversaire de l’assassinat de Thomas Sankara, me remettant en mémoire son discours d’orientation politique du 2 octobre 1983, et la magie des années 80 en Afrique subsaharienne.
Situé à mi-distance du tropique du Cancer et de l’équateur, bordant au sud le Sahara depuis le nord du Sénégal et le sud de la Mauritanie jusqu’au nord de l’Ethiopie, prenant en écharpe le Mali, le Niger, le Tchad et le Soudan et effleurant le nord du Burkina Faso, le Sahel est le plus souvent évoqué comme une région aride, jonchée de carcasses de dromadaires, de chèvres et de zébus…
Mais le Sahel, c’est aussi la piste latéritique qui s’enfonce au milieu de nulle part, et le soleil, toujours le soleil ; ce sont les falaises du pays dogon qui soudain surgissent à l’horizon, cloutées de greniers à mil, percées d’abris sous roche ; c’est aussi, bien sûr, le fleuve Niger. Ce sont surtout ces femmes, ces hommes, divers dans leurs modes de vie, dans leurs traditions, mais unis face à l’adversité…
