Il y a de la poésie, et de la Poésie, et de La Poésie, et il y en a partout : dans les journaux intimes, dans les essais de chacun à tout âge, des sans rimes, avec rimes, sans vers avec vers, sans strophes, avec, sans dictionnaires, avec, des poésies qui valent rien, qui valent quelque chose, qui finissent dans un coin, sur un mur, dans un livre, une bibliothèque, une cheminée, un feu, une poubelle…en tout cas tout le monde est content et satisfait de sa poésie… Mais il y a les miennes et je les trouve mieux… J’ai commencé à écrire ces textes il y vingt-cinq ans, cela ne ressemblait à rien, puis je les ai mis approximativement en ordre chronologiquement et cela s’est mis à ressembler à quelque chose et comme je trouvais que malgré le temps qui passe cela était toujours intéressant je les regroupés pour qu’ils aient un sens et ils sont devenus des poèmes car je ne voyais en quoi les classer Respects à : Villon, Du Bellay, Char, Lawrence, Saint John Perse, Rilke, Milosz, Trakl, La Fontaine, Hölderlin, Gainsbourg, Mallarmé,… Publié sur Pressbook. P.CEBEILLAC
