Plume et Pinceau

L’homme n’est qu’un apprenti, la douleur est son maître.
Zazayero ne savait pas qui avait dit ça, mais la phrase avait le goût âpre d’une vérité que l’on avale de force. Il avait vingt-deux ans, l’âge où l’on croit encore que le monde est une équation dont on détient la solution. Pour lui, cette solution était simple : réussir le concours d’entrée à la prestigieuse École de journalisme. C’était son grand dessein, le but qui donnait un sens à ses jours et à ses nuits passés dans la pénombre de sa petite chambre, un stylo à la main, un dictionnaire ouvert sur ses genoux.
Il avait tout sacrifié, ou du moins, il le pensait. Il avait mis en pause les soirées entre amis, les discussions interminables sur l’avenir du pays, et même les rares visites à sa famille, trop loin. Sa petite amie, Lyra, l’avait prévenu : "Tu disparais, Zazayero. Il n’y a plus que tes livres et tes notes dans ta vie." Il avait souri d’un air entendu, certain qu’elle comprendrait, qu’elle saisirait l’ampleur de son ambition. Que l’amour était un luxe qu’il s’offrirait après la victoire.
Le jour des résultats, il était là, les mains moites, le regard rivé sur l’écran de son ordinateur. Le nom de Zazayero était une promesse qui flottait dans l’air, prête à se matérialiser. Mais la liste, d’abord floue, se figea, implacable. Les noms s’égrainèrent, un par un, et aucun n’était le sien. Ni sur la liste des admis, ni sur celle des listes d’attente. Rien. Juste un vide, un silence assourdissant.
Ce premier échec ne fut pas une simple déception, ce fut un effondrement. C’était la première fois qu’il se heurtait à une réalité plus dure que les pages des livres qu’il dévorait. Son monde, si soigneusement construit sur les fondations de l’effort et du mérite, venait de s’écrouler. Il se sentit vide, dépouillé de son identité même. Qui était-il si ce n’était plus le futur journaliste ?