A soixante cinq ans, Lucien Lambert est apparemment un homme sans histoire. Il n’est ni grand ni petit, ni gros ni maigre, ni beau ni laid ; un individu lambda que personne ne remarque. Il habite un petit pavillon de banlieue dans une rue tranquille, bordée de platanes et longée par un bras de canal mort en contrebas.
Fraîchement retraité des chemins de fer Français, il occupe le plus clair de son temps à cultiver son jardin potager et quand le temps le permet à « taquiner le goujon ». Il adore la pêche, c’est un mordu. Dés qu’il en a l’occasion, il sort son matériel et part s’installer au bord du canal. Il déplie soigneusement son fauteuil, prépare sa ligne, la jette à l’eau et attend. Il peut rester ainsi pendant des heures à attendre que le poisson veuille bien mordre. Depuis le temps qu’il pratique ce loisir, il a établi un rituel bien précis : sept heure du matin, arrivée sur les lieux, onze heure trente, apéritif et préparation du repas, seize heures, fin de la partie de pêche ; il replie ses cannes et son fauteuil, s’assure qu’il ne laisse aucun déchet sur place et rentre tran-quillement chez lui.
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