Le déséquilibre du monde, c’est notre propre instabilité devant ce que nous ne comprenons pas dans cette existence où nous sommes plongés sans l’avoir voulu. Quelle chance diront certains.Au lieu de n’être rien, nous sommes quelque chose, nous vivons, une très brève période, mais c’est déjà çà, avant de revernir dans le Néant pour l’éternité. Que chacun peut en pense ce qu’il voudra et c’est ce que fait l’auteur qui dans ses textes écrits au jour le jour et parfois la nuit.
Au milieu de la baie a lieu la grande manifestation sportive. Pour mieux « saisir » le spectacle, des centaines de journalistes se font parachuter avec tout leur matériel au-dessus du spectacle. Arrivés dans l’eau, ils s’en font illico extirper, secouant leurs poils comme des chiens mouillés, avant de se faire porter à nouveau, embarrassés dans leurs harnachements, à l’aéroport le plus proche, afin de recommencer leur exploit. Il suffit alors de lever la tête pour les voir à nouveau encombrer les cieux de leur faune rugissante.
Maintenant, sur le calme de l’étang descend doucement le soir. Le vent du jour, avant de s’éloigner, courbe encore un moment, le faite bruissant des arbres. Tout en caquetant, deux poules d’eau copinent en se frayant un chemin dans les hautes herbes. Un canard, en plein milieu, lisse ses plumes, plonge, puis fait des ronds. Et c’est à nouveau le grand calme qui installe sa cape pour la nuit. Seul reste le ballet des insectes qui glissent à la surface alourdie de l’eau, tandis que brille encore au loin un instant la flèche d’un clocher accrochée par le soleil couchant. Sur un banc je suis assis aux aguets du silence.
