Le ciel

Le ciel

L ’air était froid, calme et pur.
Les pavés dormaient, ils avaient quitté leur alerte quotidienne ; parce que, savaient-ils, le matin d’un jour férié ne connaissait par ici qu’une très faible affluence piétonne, si bien que sur la place, chacun d’entre eux n’avait à peu près qu’une chance sur mille de se faire marcher dessus.
Un groupe d’enfants jouait non loin de là, au pied d’un mur, projetant à distance les lueurs agressives de parkas fluorescentes.
« C’est parfait » se dit le ciel. Et ça ne l’était pas exactement mais il n’en pouvait plus de se retenir. Voilà longtemps qu’il se reservait pour ce jour, et il était au comble de l’exaltation.
Autrefois -deux, cents, cinq cents, mille ans auparavant- cela lui aurait paru anormal de devoir prendre des mesures et réserves à une telle époque de l’année. Mais le fait s’était imposé avec une telle douceur qu’il ne s’en était rendu compte que très tard, et n’en était pas affecté ni peiné comme il aurait été normal qu’il le soit.