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– Oui, allons voir les feux-follets, la Valentine est morte la semaine dernière.. reprenait Alain
Il n’en fallait pas plus pour que le grain de folie s’insinue dans nos têtes de pioche.
Une décision courageuse qui ne recevait pas l’approbation des filles, jugées trop frileuses. Mais notre jeunesse savait dissimuler nos angoisses dans des défis saugrenus. Dans un élan d’enlacement les garçons entraînaient les copines à la sortie du village sur le chemin qui monte au cimetière.
Passé le dernier lampadaire à la porte Major, les fiers-à-bras longeaient le canal du moulin où les remous tumultueux du torrent préfiguraient déjà les portes du mystère.
Devant nous les cyprès noirs ceinturaient le petit cimetière.
Figure de sentinelle, cet arbre est attaché à une légende :
en cours de rédaction
Mort sous peu - D’une rafale dans le dos - Je faisais la queue - Devant les portes de Saint-pierre - Au milieu de 17 congénères - Ne sachant de l’Enfer ou du Paradis
Quand un homme et une femme font l’amour, parfois la passion se mêle d’un sentiment étrange. Accroupie sur le lit, les jambes repliées dans les mains, Mathilde, pétulante, s’éventait :-Non, non, ne me mords pas, tu me fais mal ! Et bien toi, on peut dire (…)
Avec pour cadre le festival d’Avignon, une jeune femme est rattrapée par son passé trouble. A ses trousses ses anciens acolytes et deux inspecteurs verreux. Son amoureux parviendra-t-il à la sauver ?
Debout dans sa cuisine, Max saupoudrait sa tranche de colin d’échalotes émincées. Il faisait cela machinalement, son esprit était ailleurs. Fred, son demi-frère, occupait toute la place dans sa tête depuis deux jours,
Comme dans toute expérience d’écriture, la nouvelle, comme genre littéraire, est sans aucune autre prétention. L’acte d’écrire, de relater des histoires est avant tout un besoin personnel. Celui de s’exprimer et d’en partager le plaisir, les idées, les (…)
