Comme d’habitude il était assis et il fumait, avec félicité et son perpétuelle placidité, son éternelle Gitane papier maïs. Il tirait ainsi toute la sainte journée, et le plus paisiblement du monde, sur son clop, dont il avalait flegmatiquement de voluptueuses petites bouffées de fumée âcre. On aurait pu croire qu’il avait le cul vissé, à longueur de journée, sur son vieux poêle à mazout, ce siège qui était certes peu confortable, mais qui était pour lui comme une sorte de vigie, et qui présentait l’indiscutable avantage de lui tenir les fesses au chaud l’hiver, et au frais l’été ! Le père Georges observait inlassablement la piste de sa station-service d’un œil morne, d’un regard qui paraissait être de jour en jour plus désabusé.
Il lui arrivait en effet souvent de se remémorer, avec un douloureux pincement au cœur, et une inextinguible nostalgie, le ciel d’azur, ainsi que la mer, qui était toujours si paisible et bleue, de son pays natal.