Un repas, des non-dits : un fils qui apprend à goûter la présence dans l’absence. Autour d’une table, une trêve ?
J’avais toujours trouvé sensuel le croc dans une pomme rouge : ce contraste entre la couleur vive et la bouche, ce petit côté à la fois sauvage et contrôlé… Quelque chose de primal, pourtant de subtil.
Croquant justement le fruit, je marchandais devant l’épicière. Au marché, ma réputation notoire n’était plus à faire : le jeune homme qui discutait âprement les prix pour un rabais, mais pas que. Des minutes à tâter si les oignons étaient bien durs, concombres juteux, ciboulettes fraîches. Tout cela semblait amuser la vieille vendeuse, captive de ses jambes lasses. Comment un bel homme, méticuleux, en fin de vingtaine se muait-il en mère poule mijotant la soupe pour ses dix poussins ?