Il pleut fort. Si fort que mes oreilles bourdonnent. L’eau commence à envahir mon fauteuil en carton. Il fait également si froid que mes membres sont engourdis, on pourrait me couper un doigt que je ne sentirais strictement rien. Voilà maintenant deux (…)
On ne peut pas dire que Maria ait été véritablement une enfant battue avant l’âge de 12 ans. Bien sûr, il lui était arrivé de se prendre des raclées, plusieurs fois dans sa toute jeune vie, mais rien comparées aux tortures de ce printemps 1999. Son père (…)
Il n’avait pas de nom. Certain l’appelait le marcheur. Ni famille, ni ami. Ni envie, ni passion. Il était homme à déambuler, à la recherche d’elle, qu‘il avait un jour perdue. Seul, il cherchait son amour oublié.
30 mai 2006, par Denis D., auteur sur 999
Puissant ! Tout est rapide, volontairement incalculé, on se sent aussi perdu que l’homme.