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🧳 Quatrième de couverture
Mens. Un village niché dans le Trièves, entre montagne et mémoire.
Un lieu qui ne se raconte pas, mais qui se traverse en silence, en images, en éclats de voix.
Dans Mens, l’écrin des souvenirs, M nous invite à revisiter les étés de l’enfance, les virées en vélo, les marchés sous la halle, les vieux sur la marche, les chiens qui courent, les silences qui parlent.
Chaque chapitre est une pierre posée dans le jardin de la mémoire.
Chaque image, une fenêtre ouverte sur un instant suspendu.
On y croise Jean-Baptiste et sa poubelle, Jean-Noël au bord du ruisseau, le petit train rouge, les lacets de La Mure, le cinéma en plein air, et même un saut dans le vide — pour mieux toucher le ciel.
Ce livre n’est ni un roman, ni un recueil.
C’est un écrin.
Un écrin de souvenirs, de gestes simples, de lieux qui battent encore.
Chapitre 1 — Le départ : l’odeur des vacances
Les valises étaient prêtes depuis la veille. Dans le couloir, elles attendaient comme nous, impatientes, alignées comme des soldats en partance. L’été avait ce parfum particulier, celui des départs, des bonbons à la menthe et du cuir chaud des sièges de voiture. Maman nous donnait quelques pièces, glissées dans nos petites mains moites.
C’était notre trésor, notre rituel : aller au Café des Sports, juste avant de partir, pour acheter des bonbons. Des réglisses, des sucettes, des caramels mous qui collaient aux dents. C’était notre carburant pour la route. La voiture était pleine à craquer. Priscille et moi, assises côte à côte, finissions toujours par nous chamailler.
Alors maman, dans sa sagesse tranquille, plaçait une valise entre nous. Une frontière molle, un mur diplomatique pour préserver la paix familiale. Sur l’autoroute, les heures s’étiraient. Nous passions devant ces aires étranges, avec leurs champignons en plastique plantés comme des balises d’un monde parallèle. Il y avait des petits bonhommes dessus, et nous leur donnions des noms.
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