Accueil > Poésie > Le dessous des Pierres
Les droits d'auteurs conférent par principe une propriété privative é son titulaire, lui permettant de déterminer les conditions d'exploitation de son oeuvre. Les infractions aux droits d'auteurs sont sanctionnées pénalement (CPI, art. L. 335-1 é L. 335-10) La violation des droits d'auteurs est constitutive du délit de contrefaçon puni d'une peine de 300 000 euros d'amende et de 3 ans d'emprisonnement (CPI, art. L. 335-2 s.). Des peines complémentaires - fermeture d'établissement, confiscation, publication par voie d'affichage de la décision judiciaire - peuvent en outre étre prononcées.
Main Basse Sur la terre Comme au ciel...
Mes Anges Secrets...
Elle Ă©tait lĂ bien avant moi, la petite fleur qui pousse entre deux pierres, et elle Savait dĂ©jĂ ce que je ne sais pas...Mais sans savoir si elle Ă©tait fleur ou pierre, ou plutĂ´t un peu de tout cela : pierre et racines, et vires, et nuages, et ciels, tout compris, sans complexes, sans se le Dire, se contentant d’ĂŞtre un peu de moi aussi, car buvant de son air, mes poumons se reconnaissaient du chant de sa terre.
Personne ne connut par quel miracle elle sut tenir cette âme d’oiseau loin de la peine, roulant pour les fraîches nuits un nid de laine fait d’une vieille chaussette, laissant tomber de son déjeuner les nécessaires miettes, qui toujours le ramenaient, là , (…)
2024
Deux mouches à damier sont venues parader sous mon nez. Un cynips en quête d’une tige d’églantier m’a fait loucher, comme en apesanteur. Un bombyle m’a fait l’honneur de son vol stationnaire, puis il est allé ailleurs voir son bonheur, dans ce monde si (…)
2023
"...et aboyer, et aboyer encore, comme ça, sans raison, simplement parce qu’on est content de son espèce toute entière, parce qu’on se trouve plus fort que le monde entier, et qu’on est content, content, content... Puis se rouler les uns sur les autres...
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Lisez afin d’être de tout cœur avec ces poèmes pleins d’émotions, car c’est un cœur foudroyé qui vous parle de ses déceptions face aux hommes, à la vie mais surtout face à l’amour. Cet élément qu’on désire sans mesure, car il reste et demeure sans une (…)
Des poésies ou ce qui en reste. Des feuilles mortes jonchent le sol. Chacune d’elles était un poème sur la branche encore verte mais l’automne est arrivé pour en dénuder l’arbre et les disperser au gré du vent.
Perdu dans ses vieux souvenirs, Al. O’Wolf livre dans ce recueil toute la rage qu’il n’a pas su dire au moment opportun à ceux qui l’ont offensé. Un carnet libérant ses pensées les plus folles, mais surtout ses délires les plus obscurs.