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Contre l’Artificiel, c’est être contre les hommes usant du progrès dans le but de nous asservir.
Alors, luttons, quel qu’en soit le coût même si c’est au prix de la solitude.
À présent, que nous reste-t-il ? Il nous reste les mots.
Ils ont le pouvoir des branches du peuplier, seul résistant face à la tempête.
Rassemblons-nous et prenons le temps de créer notre liberté
"Il est l’heure d’y croire.
Il est l’heure de ressentir chaque chose, chaque souffle, chaque vent.
Lutter c’est vivre, ne pas laisser le moribond infiltrer nos corps et nos âmes.
Ne pas céder à l’inconscient, ceux qui cherchent à se servir de votre regard pour quelques sous.
Retrouvons les instants, retrouvons nos instants."
Parsemés sur la plaine, nul oracle ne l’avait prédit.
Les cendres s’éveillaient, tourbillonnaient et prenaient une forme reconnaissable.
Celle de l’homme, du jeune homme à qui, on avait enlevé la vie des années auparavant. Il se levait difficilement, ses os craquelaient à chaque effort de sa maigre carcasse.
Sous la statue du lion qui l’avait vu périr, il sanglotait amèrement sans se souvenir de ce qui l’avait mené au trépas.
Des bribes de mémoire lui revenaient, le renvoyaient à ses parents. Il perçevait les épaves de leurs visages qui s’en allaient dans les limbes de la nuit étoilée.
Dans le sombre de la ville, il fit quelques pas de ses chaussures boueuses. Il ne se rendait pas compte que tout s’éteignait, il avançait en titubant, ses pupilles toujours accrochées aux étoiles.
Certains prétendent que l’amour est infini, qu’il est éternel et qu’il ne peut mourir que si nous le laissons s’éteindre. Je pense que toutes les lumières s’éteignent un jour et l’amour est éphémère, comme tant d’autres lumières. Bien qu’il subsiste dans (…)
Viens un jour où le quotidien ne suffit plus, où l’on a la sensation étrange d’avoir erré dans ce monde sans ambition, sans artifice avec comme seul guide la route qui a été tracée pour nous depuis l’enfance.
L’alcoolisme de ma femme, cet enfer journalier fais de rémission et de rechutes terribles. Jusqu’au jour du drame ou celle-ci porte plainte pour violence. La machine est lancée et va me broyer.
Le recueil de poèmes intitulé VERS LA VÉRITABLE POÉSIE est une œuvre pondue en direction de la véritable poésie. Céans, l’auteur a trouvé le vrai itinéraire et la véritable initiation de la poésie.
Perdu dans ses vieux souvenirs, Al. O’Wolf livre dans ce recueil toute la rage qu’il n’a pas su dire au moment opportun à ceux qui l’ont offensé. Un carnet libérant ses pensées les plus folles, mais surtout ses délires les plus obscurs.
17 septembre, par Emily
Je suis toujours très heureuse de retrouver la plume de Serg Pehaisse, et Contre l’Artificiel ne fait pas exception.
J’ai retrouvé cette place si particulière accordée à l’Homme dans le grand cycle de la vie. Mais cette fois, le questionnement se tourne davantage vers ces technologies qui prennent une place de plus en plus importante dans nos existences : l’intelligence artificielle, les réseaux sociaux, le virtuel... Qu’est-ce que tout cela change en nous ? Dans notre rapport aux autres, au monde, mais aussi à nous-mêmes ?
Et pourtant, au milieu de ces réflexions, il reste toujours cette place pour l’amour, la résilience et peut-être même l’espoir.
J’ai retrouvé cette écriture parfois abrupte, qui peut surprendre, entre poésie et nouvelle.
Serg Pehaisse ne cherche pas forcément à nous livrer ses critiques frontalement. Elles sont travaillées, parfois dissimulées derrière des images fortes, et c’est justement ce qui m’a plu.
Certaines images restent en tête bien après avoir tourné la page.
Et je crois que c’est ce que j’aime dans ses recueils : ils ne cherchent pas forcément à nous donner des réponses.
Ils nous poussent plutôt à nous arrêter un instant et à regarder ce que nous sommes en train de devenir.
J’ai trouvé ce recueil percutant, mais surtout profondément humain.
Et peut-être que c’est justement ça, "Contre l’Artificiel" : une invitation à ne pas perdre l’humain au milieu de tout ce que nous créons.
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