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Je m’appelle Déborat Meunier.
Je me trouvais dans le cimetière de Créteil, les hommes des pompes funèbres s’activaient auprès du cercueil de mon mari le docteur David Meunier. Décédé d’une crise cardiaque à l’hôpital de Créteil dans la salle de repos, réservée au personnel. Mon mari était médecin, je savais très bien ce qu’il considérait comme repos, il n’avait rien d’un trésor de vertu, je le savais bien. Trois mois après notre mariage, il me trompait déjà avec de jeunes infirmières. Autour de moi dans mon service je sentais les regards, parfois de compassion et souvent des sourires. Des jeunes femmes savaient que mon mari me faisait cocu avec elles. Un an plus tard je du démissionner de mon poste d’infirmière, cela m’était dur à supporter. Les railleries des autres médecins et les sourires moqueurs des autres infirmières. J’avais bien essayé d’autre hôpitaux, mais rien.
en cours de rédaction
Je suis Déborah Khan, médecin à l’hôpital d’Aix en Provence responsable du plateau chirurgical. Mon père est un très gros actionnaire de cet établissement. Il possède des actions dans divers domaines. Il est propriétaire de la villa, ainsi que trois (…)
Une femme entre dans l’hôpital de Créteil. Elle se dirige vers l’accueil. Bonjour dit-elle ? Je voudrai un rendez-vous avec le docteur Herman svp. Oui ! Mais lequel ?
Je suis Sophie Morante, chirurgien dans un grand hôpital Parisien. Il est 6 H 30 le matin, je me dépêche je dois conduire ma fille à l’école. Souvent, et selon mon emploi du temps c’est ma mère qui me la garde. Je reçois un appel. Ce sont les urgences qui (…)
Bonjour Yves, je te trouve très songeur, est-ce important ? Bonjour Prêtresse, non, c’est simplement que je bataille sur une chose que tu as dite, dans les conversations courantes on parle de la "vie"
Dix-huit ans après avoir été adoptée, Sophie n’a qu’une obsession : découvrir qui étaient ses parents biologiques et pourquoi ils l’ont abandonnée. Ses recherches lui réservent de nombreuses surprises.
C’était en novembre, une pluie fine tombait sur la Canebière, et lorsqu’il pleut la ville est triste, sinistre et même lugubre. Mon D…, il ne fallait pas nous habituer au Soleil et au beau temps à Marseille… Je rentrais des courses les bras chargés de (…)
