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La relation entre trois femmes de la même famille, la grand-mère, la mère et la fille
Lou jette une poignée de terre sur le cercueil. Une pensée fugace. Elle est dedans. Elle n’arrive pas à l’imaginer dans cette boîte. Froide, morte. Impossible. Elle n’a pas voulu assister à la mise en bière pour garder un souvenir vivant d’elle. Il ne lui reste que cela, des souvenirs et des photos. Des larmes ? Peut être. Pour l’instant, elle en est incapable. Trop émotionnée encore. Elle a tout ravalé. Comme à l’accoutumée. Elle ne veut pas pleurer. Pour quoi faire ? Son amie lui tient la main. Présence chaleureuse, rassurante. Elle a envie de se glisser dans ses bras pour s’y réfugier. Ne plus rien voir. Ne plus penser. Oublier.
La Prêtresse Aya sur son banc sous le Tilleul retrouve la sérénité de « sa paix intérieure » Qui lui avait tant manqué ! Car sa dernière mission ne lui accordait pas de répit, ni la possibilité de se d’étendre, son engagement naturel sans limites, dans (…)
Sur un banc du lac de Côme, un pianiste compositeur rencontre une gamine qu’il initie au chant : Georgia. Elle a le don de la voix. Dans une salle d’Amsterdam, c’est un triomphe. A près plusieurs tournées en Europe du Nord, au cours d’un voyage au Mexique, (…)
Lorsqu’il retourna pour la dernière fois dans ses îles Marquises qu’il avait tant aimées, Paul Gauguin, ruiné, malade, rejeté par la critique, savait qu’il revenait pour mourir. Nous étions en 1897, et Gauguin entreprit alors de peindre une immense (…)
