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La relation entre trois femmes de la même famille, la grand-mère, la mère et la fille
Lou jette une poignée de terre sur le cercueil. Une pensée fugace. Elle est dedans. Elle n’arrive pas à l’imaginer dans cette boîte. Froide, morte. Impossible. Elle n’a pas voulu assister à la mise en bière pour garder un souvenir vivant d’elle. Il ne lui reste que cela, des souvenirs et des photos. Des larmes ? Peut être. Pour l’instant, elle en est incapable. Trop émotionnée encore. Elle a tout ravalé. Comme à l’accoutumée. Elle ne veut pas pleurer. Pour quoi faire ? Son amie lui tient la main. Présence chaleureuse, rassurante. Elle a envie de se glisser dans ses bras pour s’y réfugier. Ne plus rien voir. Ne plus penser. Oublier.
La Prêtresse et Yves se rejoignent sur le banc. La Prêtresse est stupéfaite par le besoin de savoir de cet adolescent !
Bertha classe des dossiers dans un tiroir de son bureau. Soudain le téléphone sonne et vibre. Bertha est une petite femme joufflue et trapue. D’une main leste elle attrape le combiné avec ses petits doigts grassouillets.
Un livre délicieux, original, à croquer ou à déguster sans modération avec gourmandise, ou bien à échanger contre une livre de cacao, après avoir visité Marseille.
