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La vitrine lustrée de la boulangerie de la rue Victor Hugo arborait solennellement cette triste nouvelle. Tous les habitués s’arrêtèrent devant la porte close sur le bord du trottoir, lâchant des « oh » surpris. Une vieille, cachée sous un fichu fleuri, porta sa main à sa bouche, confuse, et appela de sa voix aigrelette la voisine au-dessus de la boulange. Une autre vieille ouvrit immédiatement la fenêtre et s’y pencha.
« Quoi ? lança-t-elle d’en haut.
– Le père de la Michèle ! Descends...
en cours de rédaction
Il y a beaucoup de gens qui me parlent. Ce ne sont pas que des gens, ce sont des histoires comme des contes sur du papier jauni, comme une mélodie sur un vieux disque. Toujours je les entends et jamais je ne les oublie. Je les vois même les yeux clos je (…)
Je rentrai à pas de loup dans l’obscurité de notre chambre. Toi, bien sûr tu étais là, mais immobile, figée. Ton beau visage glacé sur du papier du même nom, dans un cadre noir bordé d’or, sur la pauvre commode dont les tiroirs vomissaient slips et (…)
L’arbre majestueux s’étend à perte de vue. À perte de vue d’homme tout au moins. Son histoire dépasse l’entendement et prend naissance avec l’Univers luimême. Il est l’équilibre des mondes qu’il contemple, impassible.
