Elle était l’innocence. Elle était le murmure du vent dans les arbres, les esprits invisibles qui peuplent les
forêts, les anciens secrets qui se cachent sous les pierres et au fond des rivières. Elle s’appelait Sophia, et
elle avait dix-sept ans. Une lycéenne d’une école quelconque, d’une bourgade quelconque des Etats-Unis. En salle de classe, elle n’avait de présent que son enveloppe charnelle. Car son esprit, vagabond et poète,
voyageait dans les contes de fées de son invention, quand elle contemplait au loin au-delà des grilles de la cours d’école. Une fille commune en apparence, dont l’âme d’enfant ne réalisait pas qu’elle habitait désormais un corps de femme. Elle ne maquillait que rarement, sinon avec maladresse parfois, ses grands yeux brillants, ses joues rondes et lisses, et sa bouche, charnue comme une invitation aux baisers. Son chignon ne laissait rien présager de la sensualité de ses longs cheveux. Et dans ses linges de jeune fille...