Thème :
Saga
Science Fiction - Anticipation
La quatrième de couverture
Dans le petit village côtier de Kernog, en Bretagne, les habitants découvrent qu’un étrange phénomène s’installe dans la maison numéro 12 : les vitres s’embuvent de l’intérieur, des paumes d’enfants apparaissent, des silhouettes se dessinent… et les coups réguliers résonnent, trois par trois, comme un cœur qui bat derrière les murs.
Deux survivants, Kenza, enquêtrice venue de l’extérieur, et Malo, un garçon hanté qui noircit des carnets de visions, tentent de comprendre l’horreur qui se déploie. Mais chaque nuit, les vitres respirent davantage, les silhouettes se rapprochent, et le village sombre dans la folie.
Les pêcheurs, les vacanciers parisiens, les journalistes venus du pays et bientôt du monde entier, se retrouvent pris dans une spirale de peur et de violence. Les habitants se divisent : certains veulent fermer à tout prix, d’autres réclament d’ouvrir. L’air lui-même devient vitre, la mer reflète des visages, et Kernog retient son souffle.
Quand la façade du numéro 12 finit par céder, ce ne sont plus seulement des enfants qui apparaissent… mais des silhouettes d’adultes, des revenants, des êtres qui ne viennent pas d’ailleurs mais de l’autre côté de nous-mêmes. Et devant les caméras du monde entier, la frontière tombe.
La première page
Kernog, Finistère. Nuit de novembre.
La pluie faisait sa loi. Elle s’infiltrait partout, jusque dans les mots. Les voix devenaient mates, les pas éteints, les pensées poisseuses. Sur le Vieux-Port, l’odeur d’algues pourries se mêlait à celle du gasoil froid ; tout ressemblait à un ventre malade. Les hangars en tôle, crevés de rouille, frissonnaient au moindre coup de vent, comme si la mer continuait d’y habiter en secret.
Dans le Passage du Lavoir, les pierres suintaient. L’immeuble du numéro 12 se dressait là, lourd, austère, façade piquée de moisissures vertes. Ses quatre étages se superposaient comme des tiroirs qui grincent. Et, au quatrième, une fenêtre qui ne renvoyait rien : la fenêtre noire. Les habitants de Kernog avaient fini par faire semblant de ne pas la voir, comme on oublie une dent cariée tant que la douleur ne tape pas.
Jeanne Méric, au troisième, se figea de nouveau au seuil de sa cuisine. Le raclement revenait, obstiné, presque patient : rrrr… rrr… Une façon d’user la surface, de chercher la faille. Elle
ferma le robinet. Le silence se mit à marcher dans l’appartement, de pièce en pièce, ouvrant les portes avec deux
doigts. Puis un cri — bref, trop haut — se ficha dans le plafond et disparut. Elle sentit sa gorge se serrer. Elle attrapa son briquet, par réflexe, comme on prend une arme ridicule.
Au rez-de-chaussée, M. Sarro, concierge par habitude plus que par contrat, campait devant le panneau électrique ouvert. Les petits disjoncteurs alignés avaient l’air de dents ébréchées. Il venait d’entendre le cri lui aussi, et le vieux réflexe du gardien lui revenait : monter, constater, rassurer, mentir s’il le faut. Il prit sa torche plate, verrouilla le local d’un geste qui tremblait à peine, et attaqua l’escalier. La moquette usée du quatrième étage lui revint en mémoire avant qu’il y arrive : l’odeur
d’humidité, le pli de la rampe, la fissure en toile d’araignée au- dessus de la porte du 4B. Il connaissait l’immeuble comme un corps.
J’écris et je stocke des livres depuis des années sur mon pc.
Egalement un grand lecteur.
Je décide maintenant de publier.
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