Thème :
Littérature Erotique
La quatrième de couverture
Et si une simple conversation devenait un roman de chair et de secrets ?
Tout a commencé par un message. Une curiosité, une envie, un jeu.
Christelle, 29 ans, mère au foyer comblée mais lasse de la routine, découvre Emmanuel, 48 ans, écrivain anonyme de récits érotiques. Très vite, leurs échanges prennent une tournure inattendue : ils s’écrivent, s’imaginent, se cherchent… jusqu’à franchir la frontière entre fiction et réalité.
À travers un dialogue sensuel et littéraire, ils construisent une histoire sulfureuse, entre confidences intimes, fantasmes assumés et fragments de vie.
Mais jusqu’où peut-on aller sans tout bouleverser ? Que se passe-t-il quand les mots prennent corps, quand l’imaginaire devient tentation, puis vérité ?
Un roman inachevé, comme une parenthèse suspendue.
Un jeu troublant, une rencontre incandescente.
Une femme. Un homme.
Et peut-être, un livre à deux voix… qui cherche encore sa fin.
AVERTISSEMENT : des scènes ou des propos peuvent heurter la sensibilité des lecteurs
La première page
Le soleil au zénith faisait vibrer l’air au-dessus des toits en tuiles rouges. Le petit village de
Saint-Alban, niché entre vignes et garrigue, semblait figé dans le silence brûlant de l’été. Le
chant lancinant des cigales se mêlait aux murmures paresseux de la fontaine centrale, là où
l’eau claire suintait lentement sur les pierres moussues. Les volets de bois, à demi clos,
laissaient deviner la vie derrière les murs épais des maisons : des familles attablées, des anciens
à la sieste, des enfants réfugiés dans l’ombre fraîche des couloirs.
Au cœur de la place, le Café du Cadran faisait face à la mairie. Une institution. Façade de pierre
claire, lettres délavées, stores à rayures vertes et blanches qui battaient doucement dans le vent.
En terrasse, les chaises en fer forgé grinçaient parfois sous le poids des clients, et les tables en
marbre blanc portaient les stigmates du temps : tâches de vin, rayures, cercles laissés par les
verres.
Assis seul à l’une d’elles, Emmanuel Castin observait.
Quarante-deux ans. Brun aux tempes discrètement grisonnantes, les traits taillés à la serpe, le
regard calme mais intense. Un mètre quatre-vingt de présence silencieuse. Bermuda beige
impeccablement repassé, polo blanc ajusté qui révélait une musculature entretenue sans
ostentation. Des lunettes de soleil aux verres fumés dissimulaient à moitié ses yeux, mais pas
l’intensité de son attention.
Il avait grandi ici, à Saint-Alban, dans cette même rue, dans cette même chaleur. Mais cela lui
semblait appartenir à une autre vie. Les Castin et les Petri se haïssaient depuis des générations.
Quand son père était mort, vingt ans plus tôt, Emmanuel avait fui. Un départ brutal, presque
théâtral. Paris l’avait accueilli, mais ne l’avait jamais vraiment réchauffé.
Et puis, ce matin, il avait décidé de revenir. Sans prévenir. Sans but très clair.
Auteur amateur passionné par le genre érotique. Âgé de 47 ans et cadre à Paris
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