L’accident de Pierrot

Les deux copains attendaient patiemment à l’accueil, l’infirmière imperturbable pianotait sur son clavier, les jambes croisées sous la blouse blanche… Elle leur annonça enfin avec un sourire convenu :
« Chambre treize, premier étage »…
Ils la remercièrent poliment et se dirigèrent donc, non sans appréhension, vers cette fameuse chambre treize.
Jo était un petit gabarit trapu avec un cou de taureau, une allure bestiale, il était coiffé comme un dessous de bras, il avançait toujours comme s’il rentrait dans une mêlée de rugby… Mais malgré cette assurance apparente, il était un peu superstitieux et, pour lui, ce numéro treize n’augurait rien de bon.
Il frappa doucement et entrouvrit la porte timidement, Jeannot restait à l’arrière…
Jeannot était plus discret que l’autre, plus effacé, bien moins vulgaire pour son aspect comme pour son langage, c’était un homme élégant et soigné, un charmeur, un « vieux beau » comme on dit.
Cette chambre provisoire pour les urgences était froide et sinistre comme le sont toutes les chambres des hôpitaux, celle-ci était séparée par un rideau jaune en toile cirée, pour séparer leur copain d’un autre patient qui ronflait comme un goret.
Ils découvrirent avec stupeur l’état critique évident de Pierrot, celui-ci était allongé immobile et raide comme un piquet sur son lit, enrubanné des pieds à la tête, on distinguait à peine ses yeux clos. Seuls les tuyaux de la perfusion et les fils du moniteur cardiaque traversaient cette armure de « bandes Velpeau ».
Peut-être à cause du choc à la vue de l’étendue des dégâts, Jo ne trouva rien de très malin à dire :
« Putain, il a morflé, on dirait Toutankhamon ! »