Histoires africaines
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Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur (CPI, art. L.111-1)...
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La maison de Hadda, ou, plutôt sa hutte se trouve au quartier El Arsa. Un nom riant. Un lieu qui vous invite à venir y passer un après-midi inoubliable. Un coin pas comme les autres. Un vrai labyrinthe. Dénué de toute plantation. Ruelles étroites, non asphaltées. La hutte de Hadda est à proximité d’un dépôt de déchets. Mouches bourdonnantes. Chèvres.
L’entrée du logis est faite de quelques planches en guise de porte.
Hadda, une soixantaine d’années, mais elle n’en accepte que quarante. Jambes menues. Cheveux gris, poussiéreux. Yeux cernés. Joues creuses. Bouche édentée. Telles sont quelques séquelles d’une lutte sans merci pour la survie.
I - YOUSSOUFIA. La maison de Hadda, ou, plutôt sa hutte se trouve au quartier El Arsa. Un nom riant. Un lieu qui vous invite à venir y passer un après-midi inoubliable. Un coin pas comme les autres. Un vrai labyrinthe. Dénué de toute plantation. Ruelles étroites, non asphaltées. La hutte de Hadda est à proximité d’un dépôt de déchets. Mouches bourdonnantes. Chèvres.
L’entrée du logis est faite de quelques planches en guise de porte.
Hadda, une soixantaine d’années, mais elle n’en accepte que quarante. Jambes menues. Cheveux gris, poussiéreux. Yeux cernés. Joues creuses. Bouche édentée. Telles sont quelques séquelles d’une lutte sans merci pour la survie.
Hadda fait peur aux petits. Aux grands, elle inspire la pitié. Quant aux jeunes filles elles voient en cette créature, qui vient chaque jour se recroqueviller dans un coin ensoleillé devant la porte de sa hutte, une sorte d’image obscène accrochée là au bord de la rue N° 8, pour rappeler le sort réservé à toutes celles qui osent quitter le « droit chemin ».
Roman de voyage entre Madrid, voyage dans tous les sens du terme en Amérique latine...
Mot de l’auteur Ayant toujours été passionné d’histoires locales et de légendes, ce roman m’a permis d’en savoir plus sur l’histoire de ma région au Moyen Âge. En 1500, Bourg-en-Bresse regroupait 40 tours, les templiers et les sires possédaient les (…)
Lorsque j’ai commencé à écrire ce roman je me suis interrogé sur ce qui reste de notre existence, de notre vie. Ce que l’on appelle notre mémoire, nos souvenirs. En fait il n’en reste que des bribes, des morceaux disparates éparpillés dans notre cerveau, (…)