Fulcanelli

C’est un bel homme, distingué, dans la fleur de l’âge, qui monte calmement cet ultime escalier. La perspective d’un splendide ciel bleu se révèle à chaque marche et, finalement, il en vient à quitter les magnifiques ferronneries de cette bouche de métro pour rejoindre la ville lumière en un de ses quartiers historiques, l’île de la cité. Il ne peut alors résister au plaisir de s‘arrêter un moment, ne serait-ce que pour jouir de ce lieu qui, bien qu’apparemment commun, est chargé de bien des histoires. Il sourit, relève la tête, tourne lentement sur lui-même pour admirer chacune des visions qui s‘offrent à lui, ces si caractéristiques immeubles haussmanniens à toiture de zinc, joyaux d‘intelligence, d’esthétisme et d’avenir, ces trop rares arbres qui, malgré tout, se font à tout, même à cette survitalité permanente, cette pollution si typique qui, ici, se fait presque parfum. Le sourire s‘épanouit enfin à la vue de ce sphinx qui soudain le domine, cette si caractéristique façade, perle des perles du Gothique, cet incroyable équilibre, des proportions, de la masse, de la simplicité, de la complexité, Notre dame de Paris. Totalement médusé par le colosse de pierre, il s’avance vers lui du pas sûr de ceux qui n‘ont rien à cacher.