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Le début de ma vie fut sucré. Mes premières années m’avaient enveloppée d’illusion : j’étais née ailleurs, là-haut, dans le ciel parmi les nuages. La suite fut vécue. Pleine de déconfiture. J’appris de façon beaucoup moins aérienne ce qu’était une femme au foyer qui savait faire des confitures comme personne. J’appris que je ne serais jamais cette personne. Désillusion.
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Je suis sur la piste des marcheurs… On y est rarement seul, un régal pour les petits vélos… Là sur le bord il y a un banc… Il semble me dire, assois toi et admire, prends ton temps… J’obéis et j’ai devant moi un panorama à couper le souffle… La splendeur (…)
Dans ces pages, l’auteur en fin de vie, note scrupuleusement tout ce qui l’étonne encore dans son existence, et surtout ses rêves qui sont souvent plus intéressants que les évènements de sa vie quotidienne.
Dans une Afrique depuis longtemps oubliée, différents personnages venus de tous les horizons se retrouvent sur des pistes en latérites ... la caravane s’étire dans les longues plaines d’Afrique pendant que les tambours de guerre résonnent.
