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Farida est un personnage de fiction, mais elle est composée de milles réalités. Son histoire rassemble les destins de nombreuses jeunes filles africaines qui luttent quotidiennement pour leur droit à l’éducation, à l’autodétermination, à une vie choisie plutôt que subie.
Au Tchad, le taux de scolarisation des filles dans le secondaire reste l’un des plus bas d’Afrique subsaharienne. Le mariage précoce touche encore plus de 50 % des filles avant l’âge de dix-huit ans dans certaines régions. La mortalité maternelle y est parmi les plus élevées du monde. Ces chiffres ne sont pas des abstractions — ils sont des vies, des visages, des rêves avortés.
Pourtant, partout au Tchad et sur le continent africain, des Farida existent. Elles étudient à la bougie, elles négocient leur liberté à la table familiale, elles se battent avec les seules armes qu’on leur laisse : leur intelligence, leur ténacité, leur amour de la vie.
Ce roman leur rend hommage. Et il s’adresse à tous ceux — parents, enseignants, législateurs, communautés — qui ont le pouvoir de choisir si ces Farida grandiront dans un monde qui les soutient ou dans un monde qui les retient.
Farida Mahamat Tahir était née un jeudi de mousson, sous une pluie si violente que sa mère Hawa avait dit que l’enfant arriverait avec de l’orage dans le sang. Elle avait eu raison. Dès que Farida avait appris à parler, elle n’avait plus arrêté de demander pourquoi.
Pourquoi le soleil se couchait à l’ouest et pas à l’est ? Pourquoi les fourmis suivaient-elles toujours le même chemin ? Pourquoi les femmes ne mangeaient-elles pas en même temps que les hommes dans les grandes occasions ? Cette dernière question avait valu à Farida une paire de gifles de sa grand-mère Khadidja, une femme petite et dure comme un roc du Tibesti.
— Les questions ont leur place et leur heure, lui avait dit Khadidja en lui tordant l’oreille. Et une fille bien élevée ne pose pas de questions sur ce qui ne la regarde pas.
Mais comment Farida aurait-elle pu savoir ce qui la regardait et ce qui ne la regardait pas ? Elle trouvait que tout la regardait. Le monde entier était un mystère urgent qui réclamait d’être percé.
Son père, Mahamat Tahir, était fonctionnaire au ministère des Finances — un homme tranquille, instruit à l’ancienne, qui lisait le journal le soir et croyait sincèrement que l’éducation des filles était une bonne chose, dans une certaine mesure. Cette mesure, Farida l’apprendrait plus tard, s’arrêtait au brevet des collèges.
Sa mère Hawa était couturière. Elle travaillait de l’aube jusqu’à la nuit tombée sur une vieille machine Singer, cousant des robes de fête pour les femmes du quartier. Ses doigts étaient agiles et ses yeux légèrement abîmés à force de courber la tête sur les tissus. Elle aimait Farida d’un amour immense et inquiet — l’amour d’une femme qui a compris très tôt ce que le monde réserve aux femmes qui vont trop loin.
— Tu es trop dans ta tête, ma fille, lui disait-elle souvent. La vie n’est pas dans les livres.
— Où est-elle alors ? demandait invariablement Farida.
Hawa souriait tristement et ne répondait pas.
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