Ce que la lumière révèle

La tête protégée par une mantille ramassée là, dans un moment de confusion, le souffle coupé, un goût de poussière dans la gorge, Marie sortit indemne des flammes du château du village voisin. Dans la cour, des coups de feu claquaient dans tous les sens. Parmi les cris effrayants et les hurlements, autour d’elle, de jeunes gens tombaient comme des mouches. L’endroit chiait la mort.
Les yeux horrifiés par ce massacre, Cornélius baragouina quelques mots en tirant son amie par le bras. Il lui indiqua le bosquet derrière lequel il avait eu l’idée de camoufler son tacot en arrivant. Profitant de l’affolement porté à son comble, Cornélius emmena son amie dans la nuit, à vive allure, loin de cette tragédie, dans le bruit pétaradant du moteur.
Plongée par coquetterie dans un univers corseté, en prévision d’une belle soirée, Marie avait veillé à éviter la faute de goût et à célébrer ses critères de beauté. Elle portait des ballerines couleur parme et un raffiné corsage bleu ciel, à manches mi-longues bouffantes. L’encolure sublimait son buste. Le haut était enfoui dans sa longue jupe droite vert mousse, remontant sous la poitrine et serrée à la taille par une fine ceinture torsadée. En route, son fanchon de fortune s’envola.
Une heure plus tard, dans un cul-de-sac, au lieu-dit « Les Mouilles », le tacot s’engouffra à droite dans un étroit raidillon cabossé et angoissant. Secoués de toutes parts durant une rude montée à travers bois, ses occupants parvinrent à un replat. De là, leur course se poursuivit à pied sur un obscur layon en dévers, peuplé de fougères tenaces.
Arrachée de justesse à la démence de ce geste épouvantable, Marie, noire de poussière, se sentait, après tant de peur, comme avariée, imprégnée d’une odeur aigre et rance à soulever le cœur.
Soudain, à la sortie du bois, dans une clairière, un abri émergea, telle une surprise que la montagne réserve parfois.
— Ne sors pas de là, je vais prévenir ton père, lança son ami Cornélius.