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Avoir vingt-cinq ans au milieu des années quatre-vingt et sentir que le monde qui s’annonce part en vrille. Alors mettre sa clé dans le contact de sa Ford Granada et prendre la route pour calmer sa colère, de la Bretagne Celtique aux soleils Canarian, en passant par l’excessive Andalousie. Se perdre dans les ivresses que procurent le voyage, la glisse, les vagues, le rock’n’roll, la beauté des femmes, se perdre pour se trouver. La quête….
Nous étions en 85, j’avais 24 balais, plein de certitudes et le monde m’appartenait.
Le vent s’était levé ce matin et n’avait cessé de forcir tout au long de la journée.
En Bretagne… tout au bout, là où l’Europe se meurt, au pays balayé par les dépressions, nous avons l’habitude du vent maudit, celui qui fait peur, rend la mer malfaisante et tue les hommes.
Les tôles et l’ossature du toit de l’atelier Legonidec gémissaient, grinçaient et tremblaient sous les coups de boutoir des bourrasques. Les ouvriers craignaient qu’une rafale de vent plus puissante que les autres n’arrache une partie de la couverture, les abandonnant hébétés et sous la pluie, abasourdis devant leurs machines-outils.
Bonjour Yves, je te trouve très songeur, est-ce important ? Bonjour Prêtresse, non, c’est simplement que je bataille sur une chose que tu as dite, dans les conversations courantes on parle de la "vie"
Dans ce recueil de nouvelles, l’auteur nous fait tanguer entre la réalité et la fiction. Chaque nouvelle est suivie d’une sorte d’article de presse qui complète ou complique l’histoire.
En pénétrant dans le cimetière d’Estramiac dans le Gers, en contrebas du village, le regard est attiré par une imposante croix de pierre. Placée au centre du lieu sacré, elle domine la tombe du curé Jean Dieuzaide. "Le pasteur au milieu du troupeau" (…)
