Récit d’un amour non partagé dont je mesure aujourd’hui l’absurdité.
Du plus loin que je me souvienne, nous allions tous les jours, ma mère et moi ,sur la tombe de ma sœur, née trois ans avant moi (en 1943) et décédée à l’âge de douze jours à cause des privations imposées par la guerre. Je devais prier devant le nom d’Annie Doucey et arroser les fleurs qui ornaient sa tombe. Je ne pleurais pas, bien sûr, car ma mère considérait l’endroit comme un terrain de jeux. J’y amenais mon petit ours préféré, que je perdis un jour dans un arrosoir. Moi aussi, j’avais perdu quelque chose, comme ma mère....Cet incident fit beaucoup rire mon entourage, totalement inconscient de sa signification profonde.