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Récit d’un amour non partagé dont je mesure aujourd’hui l’absurdité.
Du plus loin que je me souvienne, nous allions tous les jours, ma mère et moi ,sur la tombe de ma sœur, née trois ans avant moi (en 1943) et décédée à l’âge de douze jours à cause des privations imposées par la guerre. Je devais prier devant le nom d’Annie Doucey et arroser les fleurs qui ornaient sa tombe. Je ne pleurais pas, bien sûr, car ma mère considérait l’endroit comme un terrain de jeux. J’y amenais mon petit ours préféré, que je perdis un jour dans un arrosoir. Moi aussi, j’avais perdu quelque chose, comme ma mère....Cet incident fit beaucoup rire mon entourage, totalement inconscient de sa signification profonde.
Le carnet jaune est issu des nombreux carnets de l’auteur, choisi pour sa compacité et son petit nombre de pages ; il exprime au jour le jour le flou de l’existence avec quelques images qui restent et qui sont notées par hasard, ou par nécessité de mettre (…)
J’ai pu enfin réaliser mon rêve, prendre le funiculaire le soir et là, c’était vraiment merveilleux. La nuit commençait à tomber et avec les couleurs bleu et argent du lac et du ciel, je me croyais dans un conte de fée ou bien dans un dessin animé mais je (…)
Pour certain, c’était l’unique jour de fête de l’année, où chacun avait invité sa famille pour un déjeuner dominical suivi du traditionnel carton, pour décrocher la poupée andalouse qui trônerait sur le lit conjugal On accrochait des guirlandes au plafond, (…)
