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Ces pages sont les réflexions notées au jour le jour par un vieillard enfermé en lui-même, jetant parfois un regard sur ce qui lui apparaît de la vie à travers le filtre de son esprit suranné.
A mon arrière-grand-mère, Clotilde, mariée à 19 ans, morte à 44 ans, après avoir mis au monde 8 enfants, dont seuls 3 ont survécus.
En guise de prologue, je citerai seulement 4 phrases qui me reviennent souvent en mémoire :
La première de l’un de mes professeurs, afin de rabaisser notre caquet :
« N’oubliez pas que, plus le singe monte haut, plus il montre son derrière ! »
La deuxième de Jean Paul Sartre, que je cite de mémoire :
« On naît par hasard, on vit par habitude et on meurt par oubli. »
La troisième de Voltaire, qui fait dire à son héros à la fin de l’un de ses contes, en substance ceci :
« Finalement, le mieux dans la vie, pour être heureux, est de se contenter de cultiver son jardin. »
Quant à la quatrième, elle m’échappe pour le moment, la coquine, mais dès que je la rattraperai, je vous en ferai part.
Juillet 2017 : Canicule en juin, froidure en juillet. Le petit chien romain (canicula) a laissé place à l’ourson russe et le bord de mer est devenu un petit bordel.
Sur la plage, les gens sont pour la plupart, gros, vieux et moches. Seules quelques filles élancées, jeunes et belles. La mer, quant à elle, reste verte, le ciel très bleu et le sable roux. Parfois, toutefois, le sable vire au blanc et la mer devient d’un bleu foncé, quand le ciel revêt les habits de la Vierge, son bleu tout pâle.
Ces poèmes cherchent à percer les murs étriqués de l’existence et de la vie des femmes et des hommes. Ceux qui cherchent à comprendre ce qui leur arrive, n’y trouveront pas de solutions mais des interrogations difficiles, accessibles seulement aux innocents.
Dans ces poèmes, plus "noirs" que ceux des" Doux poèmes du Rien", l’auteur essaye de sonder la motivation de l’homme, face à la dictature du Temps, à la vulgarité de la Realité, aux blessures de l’intériorité et à la représentation qu’il se fait du Monde.
Ces poèmes, volontairement limités en nombre, représentent la pensée profonde de l’auteur.
AFIF MON FRERE est le compte rendu à bâtons rompus d’un pèlerinage en Terre Sainte que nous avons effectué, mon épouse et moi-même, du 10 au 20 mai 2011. AFIF est le prénom du chauffeur arabe qui a conduit notre autocar de pèlerins sur les routes d’Israël (…)
J’écris, j’écris... bientôt je ne saurai plus où mettre les cahiers que je remplis. C’est des kilomètres d’écriture. Oui mais c’est un petit cadeau que je m’offre chaque soir. Ce journal, c’est un petit « tête à tête » avec moi-même, une réunion, une (…)
En fait pour la première fois de ma vie, l’autre, il n’a plus de visage, c’est étrange n’est-ce pas ? Je dois être dans une période charnière où le passé est passé et où l’avenir se fait déjà sentir, tandis que le présent se nourrit du passé tout en (…)
