Je ferme les yeux sitôt que ma femme éteint la lumière mais la ruse ne prend pas, mon cerveau ne tombe pas, ne tombe plus dans le piège délicieux de ce que l’on nomme le sommeil. Aussi, quand il sonne trois heures (la troisième de la nuit, ne vous méprenez pas), je sors de la maison et fume une Winston dans la courette, je m’assoie sur le tronçon de chêne que ma femme et moi avons converti en banc, regarde le lierre qui court sur notre muret, écoute le vent qui susurre dans les feuilles cunéiformes, distingue le vrombissement incessant de la voie nationale qui dessert notre commune – Saint-Père-En-Cèpe, qu’un petit cours, la Gendrôme, traverse paisiblement.