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Des petites mosaïques d’écriture, un plaisir d’invention et de belles découvertes, voilà mes ressentis d’écriture...
Parfois, un texte court laisse imaginer, nous emmène en liberté dans un monde que l’on peut nous même créer. Du fantastique au poétique en passant par l’autobiographique, ces histoires courtes vous laissent encore tout à écrire...
Il était une fois un petit bonhomme qui s’appelait le petit Poucet. Le Petit Poucet s’appelait le petit poucet parce qu’il n’était pas plus grand qu’un pouce.
Ce pauvre enfant vivait dans une famille de bûcherons, très pauvres. Mais ce n’était pour l’enfant pas le problème. Habitué aux bonheurs simples, l’enfant ne se plaignait jamais du manque de moyens, et chaque matin, voir le soleil se lever par l’une des rares fenêtres de la mansarde suffisait pour remplir sa journée d’un rire nouveau. Malheureusement, le père était un homme ignoble. Grand, fort et sale, son odeur suffirait à éloigner de la maison toute sorte d’animaux sauvages. Ses cris aussi. Chaque soir, rentrant épuisé de son labeur, l’homme libérait ses muscles, et se détendait en frappant sa pauvre femme, et ses enfants. Les marques bleues qui marquaient leurs corps témoignaient de leur souffrance quotidienne, et leurs petits coeurs tremblants chaque nuit, quand le sommeil les fuyait, ne pouvaient jamais se libérer de cette épée constamment au dessus d’eux. Mais un jour, le petit poucet décida de devenir grand. Le soir, après leur martyr journalier, il appela discrètement ses six frères, et leur fit un discours improvisé. Mais quand les paroles viennent du fond du coeur, rien ne peut les arrêter. “Nous sommes tous des êtres humains, leur dit-il. Et ensemble, rien ne nous arrêtera. La liberté ne peut être limité, quand la justice la soutient. “
Quand les mots parlent, ils me chuchotent des sons mélodieux. Ils m’accompagnent, et mes solitudes se font jour, sans un bruit. Alors, d’une nuit à l’autre, mes mots dansent, et offrent à ceux qui veulent les lire un spectacle unique. Celui qu’Inspiration (…)
un livre romancé sur un séisme vécu SEISME ( NORA ADEL) Qui a volé Rika ? Le soleil s’était réveillé comme d’habitude, pressé d’escalader un ciel acquis. Aucun signe annonciateur d’apocalypse. La mer avait sectionné tout nerf optique pour que les vagues (…)
Nous sommes là, sans pouvoir dire un mot, estomac noué. Autour de nous silence et désolation. Des immeubles délabrés aux fenêtres murées, des barbelés rouillés qui hérissent un haut mur de parpaings gris. Tous les cinquante mètres, des miradors où campent (…)
Yves pensif, sur le banc attend la Prêtresse… Se disant. La chance que j’ai Qu’elle soit revenue !… je suis curieux, j’aime beaucoup sa façon de
6 juillet 2020, par Mélody
Merci à vous, c’est un plaisir de recevoir de petits encouragements !!
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3 juillet 2020, par Boukroufa
Sublime et prenant. Quel style fulgurant
Bravo
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