Quelque part dans une grande ville. Une longue rue, en plein mois d’août. L’espace était désert. C’était peut-être à cause de la chaleur. Ou bien était-ce à cause de la puanteur, âcre et insupportable, qui flottait sur tout le quartier. Une odeur de pourriture à vous donner des hauts-le-coeur semblait incrustée dans chaque pierre, chaque pavé. Et pas la moindre brise ne chassait les mouches qui, partout, zigzaguaient dans l’air.
La longue rue était coupée en deux en son milieu. Sous la fenêtre du numéro 95 bis, un mur coupait la chaussée dans sa largeur. Une surface de briques rouges debout sur le bitume, cimenté à la va-vite, interdisant aux voitures de relier la banlieue au centre-ville. Seules des ouvertures au niveau des trottoirs