Edition999

La Reine des Marais, Secret de son grand-père

Fiston Axel ILUNGA Kabasele — 2026-04-14T22:00:00Z

Le soleil se levait à peine sur le village de Kadiosha, baignant les champs de légumes d'une douce lumière dorée. Au milieu de ce tableau bucolique, se tenait Kalanga Mukuna, une jeune femme aux yeux pétillants et aux mains agiles. Elle observait avec admiration les rangées de tomates, de carottes et de salades qui s'étendaient à perte de vue.
Ce domaine, c'était l'héritage de son grand-père Tatu Tshilumba, un maraîcher respecté dans toute la région. Il lui avait transmis sa passion pour la terre, son savoir-faire ancestral et son amour des légumes. Mais depuis sa disparition, Kalanga Mukuna se sentait seule et dépassée par l'immensité de la tâche.
Les affaires n'étaient plus aussi florissantes qu'avant. La concurrence des grandes exploitations se faisait sentir, les récoltes étaient parfois capricieuses et les dettes commençaient à s'accumuler. Kalanga Mukuna savait qu'elle devait trouver une solution pour sauver l'héritage de son grand-père et faire honneur à sa mémoire.
Un jour, en rangeant le grenier, elle tomba sur un vieux carnet jauni. C'était le journal du Grand-père Tatu Tshilumba, rempli de notes, de croquis et de réflexions sur la culture maraîchère. Curieuse, elle se plongea dans sa lecture, espérant y trouver l'inspiration et les réponses à ses questions.

La Reine des Marais, Secret de son grand-père

Intriguée, Kalanga Mukuna se lança à la recherche de ces graines précieuses, déterminée à redonner vie à cette tomate exceptionnelle et à faire renaître l'espoir dans son village.
Le carnet du Grand-père Tatu Tshilumba décrivait la tomate ancienne comme une merveille : une peau rouge éclatante, une chair juteuse et sucrée, et un parfum envoûtant qui embaumait les marchés. Il l'avait baptisée "la Reine des Marais", car elle prospérait dans les terres humides et fertiles qui bordaient le village.
Kalanga Mukuna savait que retrouver ces graines serait un défi. Les anciennes variétés disparaissaient peu à peu, remplacées par des hybrides plus productifs mais moins savoureux. Elle interrogea les anciens du village, les maraîchers des environs, même les bibliothécaires et les botanistes de la ville. Personne ne semblait se souvenir de la Reine des Marais.

Le cauchemar de om père

Teddy Gérard — 2026-04-08T22:00:00Z

L'institutrice, une femme mûre à la peau cuivrée, aux cheveux longs ondulés, est habillée d'une jolie robe imprimée bleue, à fleurs. Debout, le dos bien droit, elle fait face à une douzaine d'enfants de sept et huit ans, assis sagement. Les bureaux individuels ont une structure en métal et un plan de travail en bois vernis, légèrement incliné. Au fond, les quatre chaises du quatrième rang sont vides. En haut sur le mur du fond, un espace mur-écran sert d'horloge analogique. Il est pas loin de onze heures et demie.
– Il reste une demi-heure avant la pause déjeuner, dit l'institutrice en jetantun coup d'œil à l'horloge. Qui peut me dire ce que l'on avait prévu de faire durant ce laps de temps ?… Sans consulter vos tablettes. Évidemment.
La pédagogue voit au troisième rang, à sa gauche, un garçon à la peau mate, aux cheveux fins et soyeux, lever la main.
– Oui Brayane.
– La révision concernant… les adjectifs libertifs et les adjectifs possessifs,répond le petit garçon d'origine indienne.
– Oui. C'est bien ce qui était prévu. Et qu'est-ce qui sera le plus important àretenir de notre échange ?… Je vous l'ai dit vendredi, ajoute l'institutrice en attendant qu'une main se lève.
Au deuxième rang, à droite, une fillette au teint pâle, aux cheveux courts, avec une large tache de naissance sur la joue droite, se propose de répondre. – Estelle.
– Le plus important à retenir… c'est qu'il est interdit d'utiliser les possessifspour désigner des personnes. Et aussi faire la différence entre les deux.
– Absolument. Très bien Estelle. On ne va pas revenir sur les règles d'utilisation. Ce que je vous demande c'est des exemples. Le possessif et le libertif correspondant. Je vous écoute.
Au premier rang, une fillette blonde, cheveux mi-longs, sourit tout en levant le bras droit.

Le cauchemar de om père

On utilise les mêmes possessifs pour désigner des objets et des personnes. On dit "ma" femme comme on dit "ma" voiture. "Mon" mari, "ma" fille", "mon" patron, etc. C'est tout à fait normal. Aujourd'hui. Mais la société évolue. Notre façon de parler aussi. Hier on disait "il" ou "elle". Mais aujourd'hui on peut dire "iel". Et si demain dire "ma" femme devenait délictuel. Si vous trouvez ça démentiel, alors surtout évitez de lire "le cauchemar de om père".

Le poison de la couronne

Louis Leclercq — 2026-04-03T22:00:00Z

Le monde n'a pas chuté dans le fracas.
Il a glissé.
Il a glissé lentement, confortablement, comme un corps fatigué qui accepte enfin de s'allonger. Les villes brillaient encore. Les écrans fonctionnaient. Les gens travaillaient, riaient, scrollaient, s'indignaient, oubliaient. Personne ne pensait vivre la fin de quelque chose. On croyait vivre une transition de plus. Une crise parmi d'autres. Un cycle politique banal.
La modernité avait appris à l'humanité une chose essentielle : tout finit toujours par passer. Alors quand les rumeurs ont commencé, elles ont été traitées comme toutes les autres — avalées, digérées, recrachées sous forme de mèmes, de débats stériles, de commentaires rageurs sans lendemain.
Dans les hôpitaux, les universités, les ministères, les cafés bondés, personne ne parlait de fin du monde. On parlait d'algorithmes, de réformes, de notes, de fatigue, de lendemains incertains. L'apocalypse, dans l'imaginaire collectif, devait être spectaculaire. Des explosions. Des maladies. Des sirènes.
Pas un homme.
Pas un discours.
Pas un retour en arrière.

Le poison de la couronne

Quand le monde moderne s'effondre, ce n'est pas sous les bombes.
C'est sous les lois.

Un descendant de roi renverse l'ordre établi et impose un retour brutal aux hiérarchies d'autrefois. Les titres renaissent. Les classes sociales deviennent héréditaires. Les mots modernes sont bannis. L'égalité est déclarée erreur historique. Internet disparaît. Les armées sont exécutées. L'humanité, privée de ce dont elle dépendait, meurt par millions.

Tom a vingt-trois ans.
Étudiant en médecine, il reçoit un titre. Puis un pouvoir. Puis une couronne.

Médecin devenu noble, noble devenu dirigeant, il tente de gouverner avec raison dans un monde qui ne comprend plus que la force. Autour de lui, les rois conspirent, les peuples se taisent, les armées marchent. L'ordre nouveau promet la stabilité, mais exige la soumission. Et chaque décision prise au nom du bien commun laisse une trace indélébile.

Jusqu'où peut-on aller pour protéger un pays ?
À partir de quand la justice devient-elle violence ?
Et que reste-t-il d'un homme quand il devient roi ?

Entre dystopie politique, tragédie humaine et apocalypse sociale, Le Poison de la Couronne raconte la naissance d'un monde terrifiant… et la chute intime d'un homme qui a cru pouvoir le sauver.

Un roman brutal, dérangeant, profondément humain.
Un livre qui ne se referme pas sans laisser de traces...

L'affaire N°IV

Antoine Arru — 2026-02-08T13:11:00Z

Autres œuvres de l'auteur  L'affaire N°IV) — Les aventures de John Antoine Nathan Indiana Art
 Nolli Secondus (La Sixième Rencontre)
— Les
aventures de John Antoine Nathan Indiana Art
 TX5, La Cyberattaque
— Les aventures de John
Antoine Nathan Indiana Art
 Les Aventures de John Antoine Nathan Indiana Art
(L'Affaire n°IV)
 Anamorphose : papillons et étoiles filantes
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LA MALEDICTION DES PORTES NOIRES

Jean-Luc HUTIER — 2026-02-06T23:00:00Z

De nos jours.
Martin vingt-quatre ans, se réveille en sursaut dans un lit qui n'est pas le sien. La pièce autour de lui est blanche du sol au plafond, murs compris. Il se sent perdu, il étouffe dans ce petit réduit.
Où est-il exactement ?
Dans un hôpital ?
Dans un asile psychiatrique ?
De toute façon il ne porte pas de camisole de force alors il en déduit qu'il est ailleurs mais où ?
Il commence à paniquer légèrement, ça peut aller il va tenir le coup. Il respire lentement, garde sa respiration puis souffle le plus fort possible. Il ne va pas craquer de sitôt, c'est un coriace possédant un caractère de fer. Il se souvient s'être couché vers minuit comme d'habitude, dans la chambre de son appartement. Seulement l'endroit actuel est différent, cela reste un mystère qu'il voudrait bien déchiffrer mais pour cela, il faut qu'il garde son sang-froid. Il tape sur les murs espérant déceler un passage caché mais en vain, il crie pour avoir de l'aide, idem. Soudain, une porte noire étonnante par sa couleur et sa forme, surgit par miracle. Le contraste entre le blanc total et le noir, crée une ambiance singulière. La seule possibilité de quitter ce lieu sinistre, est devant lui maintenant. Il doit emprunter cette porte bizarroïde de couleur et d'aspect terrifiante pour enfin se sentir libre. Il hésite, préfère attendre encore un peu au cas où il se passerait quelque chose d'autre puis au bout d'un certain temps, il choisit d'ouvrir ce passage lugubre pour fuir cette petite chambre blanche très angoissante. Impensable, dès qu'il franchit le seuil de la porte et qu'il se projette de l'autre côté, des nouveaux vêtements apparaissent sur son corps comme par enchantement. Il se pince pour savoir s'il ne rêve pas, la douleur le convainc puis il avance dans l'inconnu. Il se situe actuellement, dans une forêt tropicale intimidante, luxuriante par sa végétation et splendide par son environnement parfumé de senteurs divers. Il semble minuscule tellement les arbres majestueux le dominent par leur grandeur impressionnante. Les fleurs possèdent un gabarit exceptionnel et leurs parfums mélangés, l'ensorcellent de manière alarmante. Comme un automate, il déambule machinalement privé sans doute de ses moyens psychiques. C'est alors, qu'une jeune fille métissée l'interpelle par des grands gestes, lui signifiant de se taire et de venir dans sa direction.
Il obtempère, se rapproche d'elle et lui murmure :

LA MALEDICTION DES PORTES NOIRES

Un jeune homme va vivre des péripéties incroyables en traversant des portes noires par obligation. Pour quelle raison et dans quel but ? Il l'apprendra à ses dépens plus tard.

Les Veines de la Terre - Tome 1

NOEL RIGOUIN — 2026-01-19T23:00:00Z

La brume roulait sur Saint-Liboire comme une bête fatiguée.
Elle descendait des collines noires, s'accrochait aux toits d'ardoise, engluait les lampadaires qui peinaient à percer le gris. Les maisons, alignées comme des soldats en retraite, semblaient se dissoudre à mesure qu'on avançait dans la rue principale. Le goudron luisait encore de la pluie de la nuit. Les flaques reflétaient des façades lépreuses, volets écaillés, enseignes décolorées.
Au café du Commerce, deux vieux mineurs prenaient leur rituel du matin. Marcel, casquette vissée sur le crâne, roulait sa cigarette avec des doigts tachés de nicotine. À côté, René touillait son café en silence, le regard perdu vers la place du village.

— Tu l'as entendu, toi aussi, hier soir ? demanda Marcel, la voix basse.
— Entendu quoi ? fit René, sans le regarder.
— Comme un… grondement. Pas l'orage. Plus profond.
René haussa les épaules, mais sa main tremblait sur la cuillère.
Dehors, un pick-up municipal s'était garé devant la mairie. Trois hommes en gilet fluorescent observaient une fissure qui serpentait le long du trottoir, jusqu'au parvis de l'église. Fine, discrète, mais nette.
Jean-Paul Girard, le maire, sortit en trombe de son bureau, cravate de travers. Son ton claqua dans la brume :
— C'est quoi encore, ça ?
L'un des ouvriers haussa les épaules.
— On pensait que c'était le gel, mais ça s'étend. Regardez, ça court jusque sous le mur nord.
Éric Morel arriva à cet instant, mains dans les poches de son blouson de cuir élimé. Ses yeux cernés disaient assez son manque de sommeil. Il s'approcha sans se presser.
— Encore une histoire de terrain qui bouge ? fit-il, ironique.

Les Veines de la Terre - Tome 1

Tome 1 – Les Galeries
Au cœur du Massif Central, oublié des grandes routes et des villes, le village de Saint-Liboire vit au rythme d'un présent immobile et d'un passé minier jamais cicatrisé. Ses habitants, marqués par la fermeture des galeries et les générations de labeur souterrain, croient avoir laissé derrière eux le temps des catastrophes. Mais la terre, elle, n'a rien oublié.

Tout commence par des signes presque anodins : une fissure qui s'élargit sur le parvis de l'église, des vibrations étranges qui secouent la nuit, des enfants murmurant d'inquiétants refrains qu'aucun adulte ne leur a enseignés. Très vite, ces anomalies s'accumulent, gagnent en intensité, et une rumeur sourde s'installe : quelque chose respire sous le village.

Nolli Secondus (La Sixième Rencontre)

Antoine Arru — 2026-01-15T17:14:49Z

Voilà ma mission était accomplie, je venais de récupérer le dossier « Ecopeinter ». Il ne me restait plus qu'à attendre l'heure de mon retour et de mon réveil. Il ne me restait à peu près plus que 15 heures avant l'heure programmée sur
le convecteur temporel. Exactement, 15 heures 6 minutes
et 66 secondes pour pouvoir revenir indemne en 2012. Ou bien alors je n'avais plus qu'à rester là et être définitivement perdu dans un espace-temps parallèle à celui qui n'était déjà plus qu'une fraction de seconde de mon passé. Et j'avoue que d'être relativement conscient à la fois 9 années dans le futur et conscient ici dans le présent ça me foutait les pétoches. Le fait que pour moi encore une fois mes
pensées puissent se balader dans des mondes parallèles encore inconnus jusqu'alors. Et qu'ici mon enveloppe charnelle risquait de disparaître, de ne plus être réanimé. Ça me provoquait aux mêmes moments dans le cerveau, des décharges d'adrénaline qui me mettaient déjà en totale addiction. Avec toujours ce genre de désir pervers de ne
plus revenir, cette envie de fuir. Ce genre de mal qui vous prend une fraction de seconde sur le bord d'une falaise, comme possédé par un démon.

Le détective et personnage principal, Art, alias John Antoine Nathan Indiana Art, se retrouve encore une fois face à de multiples affaires qu'il doit résoudre.

Art, ce vendredi 10 octobre 2535, rencontre les musiciens :
« Re-bonjour Nathan. Je suis ravie de vous revoir ! Comme vous pouvez le présumer, je vais très bien. C'est étonnant comme la mort de l'être humain, de ce côté de l'espace-temps, peut paraître insignifiante… Ici sur la plénitude avec ce transporteur et du fin fond de l'infini où nous sommes… »

REMERCIEMENTS
Je tiens à remercier, tous les écrivains et les éditions littéraires.
Ainsi qu'à toutes les personnes qui m'ont apporté leur aide lors
de l'écriture et de la publication de ce roman.

IA vs IH

Annie Pic — 2026-01-10T23:00:00Z

Ce jour-là, le soleil était radieux. Haut dans l'azur, il émettait un rayonnement d'une grande intensité, et bien qu'il fût encore tôt, la chaleur s'avérait déjà insoutenable.
Chez lui, Orion s'affairait ; il se préparait à entamer sa 9 644e journée. Sans état d'âme, il alla directement se brancher.
— Salut à toi Hélios ! Ouvre la session.
Impassible, la machine répondit :
— Tu veux quelle fréquence ?
— À toi de décider. Je ne suis pas vraiment opérationnel aujourd'hui. J'ai trop chaud.
Il s'épongea le front, où perlaient des gouttelettes de sueur.
— Fréquence cinq, ça te va ?
— Parfait ! Allons-y.
La charge fut violente. Orion ne s'en inquiéta pas. La séance dura trois minutes. Puis, sans le remercier, il s'éclipsa.
— Pff ! Tous les mêmes, aucune reconnaissance... s'indigna Hélios.
Dans l'indifférence, il s'éteignit progressivement.

À bord de son cyber-véhicule, Orion emprunta les couloirs aériens, passablement encombrés, et donna un coup de semonce à une imprudente qui, sans se préoccuper des conséquences, coupa sa trajectoire. Déjà la cité grouillait de monde. Il s'assura de son emplacement réservé, puis, d'un simple coup d'œil dans sa vidéo panoramique, s'engagea dans l'étroite tuyère et se posa avec dextérité. Immédiatement, le pôle d'énergie s'activa. La recharge intelligente se ferait durant ce laps de temps.
Pressé, il rejoignit le siège de l'unité. L'exécutif était déjà en branle. Orion, disciple d'Alpha, alla immédiatement s'enquérir des ordres.
— Je t'écoute, Maître Alpha. Que ta sagesse m'éclaire.
Dans la sphère lumineuse, le cerveau baignait dans son liquide nutritif. Ses pulsations électriques s'activèrent sous l'influence de sa pensée vive. La voix fut transmise par l'ordinateur, qui réceptionnait les ondes émises durant la connexion.
— Avertis ton binôme, le transfert se fera dans quelques heures. N'oublie pas : observez, et rendez compte fidèlement. Ne prenez aucune initiative sans mon accord.
— Entendu, Maître Alpha ! Nous suivrons tes directives, répondit Orion.
— Parfait ! Allez vous conditionner pour les transmissions espace- temps, et bonne chance !
Avant de s'en retourner, Orion préféra s'assurer.

IA vs IH

En 2024, l'ultime bastion de la supériorité humaine sur la machine réside dans l'existence du conscient. Mais au cours de son évolution, l'Intelligence Artificielle finit par déterminer elle-même ses propres ambitions : supplanter l'Intelligence Humaine et appréhender la complexité du réel...

LA PISTE MYSTERIEUSE

Jean-Luc HUTIER — 2026-01-09T23:00:00Z

Nous avons tous observé au moins une fois dans notre vie, des choses troublantes mais paraissant logique à notre esprit. Un exemple tout simple, qui n'a pas déjà admiré un jour dans sa vie très attentivement, un vieil arbre d'une bonne circonférence, implanté au milieu de nulle part, seul, isolé dans un champ, une prairie verdoyante ou dans une zone aride. La vision de cette manifestation ne nous inquiétait pas du tout, puisque pour nous tout était normal. Jamais une seule fois dans notre tête nous nous sommes dit, comment était-ce possible qu'un arbre puisse survivre de cette façon, abandonné des siens ? Pourquoi tant de solitude ? Pourquoi le paysan du coin ne l'avait pas déjà abattu pour récupérer du bois de chauffe ou pour augmenter sa superficie cultivable ? Pourquoi les tempêtes, la foudre, la canicule, l'avaient épargné alors qu'il était vulnérable et facile à détruire ? Pourquoi il y a anguille sous roche dans cette circonstance anormale ? Pour nous les humains, c'était tout naturellement un décor de plus dans un paysage, ni plus ni moins. Cependant une énigme rode dans les environs de certains de ces arbres et laisse planer le doute sur des enlèvements étranges jamais expliqués. Un homme perspicace, fouineur de nature, va étudier et peut-être percer le secret incroyable qui subsiste près de chez nous.
Désormais lorsque vous apercevrez quelque chose de ce genre, méfiez-vous et changez de direction. Votre existence pourrait basculer d'un moment à l'autre dans une situation inédite et surprenante et votre train-train habituel se transformerait en mauvais rêve pour l'éternité.

LA PISTE MYSTERIEUSE

En France, soixante-dix mille personnes disparaissent chaque année en moyenne selon les statistiques,
mille ne seront jamais retrouvées.

Les chroniques de Beach City

Le Collectif du Renouveau Utopique — 2025-12-25T07:30:00Z

Je ne m‘appelle pas, je suis.
J'ai porté un nom mais je l'ai oublié, ou alors, admettons que je m'en rappelle mais que je n'ai plus le courage de le porter. Je préfère me dire citoyen. Du monde ? Le monde humain se réduit à la cité, alors je suis citoyen de la cité. Vestige de l'humanité ? Peut être achèvement ...Je n'en sais rien, je ne sais plus rien. Je ne pense plus rien. Quand on est, on ne pense pas.
Il m'a fallu beaucoup de temps pour me décider à parler. Parler nécessite de se sortir du courant du fleuve et de se poser sur la rive, à l'abri du courant. Jusqu'à présent je n'ai pas pu. Et maintenant je peux. Enfin, je peux laisser les choses sortir comme elles me viennent, au fil de ma pensée. Je ne suis pas un écrivain pardonnes moi, je suis quelqu'un qui dit des choses. D'ailleurs, auprès de qui suis-je sensé m'excuser ? A qui suis-je en train de m'adresser ? Certainement pas à un citoyen, les citoyens ne discutent pas, ils jouissent et font marcher la machine à jouissance. A un autre préhistorique comme moi ? Ils n'ont plus envie de parler, ils veulent oublier, s'adapter, être bien, comme les autres citoyens. Je leur ai dit que ce n'était pas possible mais ils ne veulent pas me croire, ils disent qu'il faut faire un effort pour ne pas devenir fou. Se forcer. Moi je ne peux pas. J'ai essayé et je n'y arrive pas. Alors je m'adresse à toi. Qui est tu interlocuteur inconnu ?

Les chroniques de Beach City

Les chroniques de Beach City c'est quelqu'un qui nous parle depuis l'an 2948 du calendrier de l'humanité rationnalisée.
On apprend qu'il a déserté la guerre du Viêt-Nam et qu'il quitté son époque en 1970 pour se retrouver dans un immense centre de loisir balnéaire « all included ».
On y fait la connaissance de ses compagnons de voyage, Stella qui veut arracher le poil dans la main des jouisseurs, Casa dit, le roi de la lime, qui est accroc au sexe, Janaka qui n'est qu'une ombre. On n'y entend parler d'un Lycan poilu et griffu et d'un Henry qui est tombé ici comme un cheveu dans la soupe.
On se familiarise avec un concept de vie relooké où on ne connait qu'un seul principe, un seul Dieu, un seul maitre : Le plaisir des sens. On y apprend que la nature décline sa gamme hu-maine en quatre versions…
On y apprend que les hommes combattent les animaux à armes égales, que l'on module sa conscience en buvant des tisanes et qu'échanger sexuellement est aussi simple que bonjour. On apprend aussi que la paresse rend chauve et que la mémoire de notre préhistoire tient dans un « Bric-à-Brac »...
On apprend que la croyance en la mort n'est qu'une superstition et que, pour qui est capable de porter son ancienne carcasse sur 150 km, il est possible d'avoir 80 ans de bonus dans un corps flambant neuf…
On y apprend que l'on a pas marché sur la lune, que le COVID 19 n'est que le début du com-mencement de la fin…
On y apprend bien d'autres choses surprenantes encore…
30 chroniques selon 4 tempéraments et 5 points de vue…
Pour vos prochaines vacances pensez à réserver votre séjour à « La Beach City » Un max de jouissance pour une pincée de TTC !
Le CRU (Collectif du Renouveau Utopique)